Dappertutto ciondolano un sacco di divise, ovviamente. Quintali di pance strizzate a forza in pantaloni troppo stretti ma con la riga perfetta, chilometri di galloni e medaglie come se piovesse. Già, le medaglie. Prima le daranno ai caduti, naturalmente, è una questione di stile. Tanto, lui non ha nessuna fretta. Laggiù non ci torna di sicuro, comunque. Gli troveranno un bel posto tranquillo, magari ogni tanto qualche conferenza alla scuola ufficiali in cui spiegare alle burbe che cos'è una guerra. Stira le labbra in un accenno di sorriso. Non lo sapranno finché non ci sono dentro, cos'è davvero una guerra. E allora i giochi saranno già fatti. Chi ha le palle viene fuori, chi non ce l'ha, addio. Senza rimpianti. I personaggi di questi racconti si muovono tra le parole come su un campo minato, tengono sotto tiro le coscienze con l'arma della consapevolezza di quanto brutale e violenta sia la guerra, fanno del lettore un prigioniero, stringendolo tra una storia e l'altra. Trattenendo il respiro e trincerandosi dietro il silenzio che la carta regala persino alle esplosioni e alle botte, in un susseguirsi di esperienze all'apparenza così lontane eppure drammaticamente vicine, il lettore diventa spettatore e vive il taglio, così carnale, di queste storie, sulla propria pelle.